La nueva muerte
(para Emil Verhaeren)

por Saúl Ibargoyen
desde México DF

Un poeta de Bélgica hace más de un siglo/ habló de una hombruna Muerte/
echándose algún trago/ con sus pies de ella cerca del fuego./ Y aquella
Muerte mayusculada/ se levantó después para entrarse/ en todas las
direcciones de la dolida Tierra./ Hubo gente que le dio más vino/ más carne
tomada de infantes no nacidos/ más sangre de adulteradas doncellas/ más
esqueletos de repetidos óbitos/ por efecto causa y resonancia/ de hambrunas
sin fondo/ de pútridas verbalizaciones/ y pestes desesperadas/ de horcas
florecidas y frescos misiles/ y divanes electrizados y átomos incendiarios/
y edictos brutales y hachas infatigables./ ¿Quién pudo ver/ el vestido de
esa Muerte?/ ¿Quién pudo tocar/ lo oscuro de su forma?/ ¿Quién pudo oler/ el
ácido vapor de sus sobacos?/ ¿Quién pudo escuchar/ los susurrados silbidos/
de su mensaje implacable?/ ¿Quién pudo platicar/ con esa Muerte?:/ ¿en cuál
cerrada oreja puso/ oraciones amenazas conjuros/ rogativas alabanzas/ como
huevos torpemente infecundos?/ La mentada Muerte de seguro anda desnuda/
no
empuja carretones crujientes/ no carga ataúdes ni instrumentos/ no ríe ni
habla/ ni gusta del ajedrez o la baraja./ Si es la misma la que clava/ sus
iguales leyes en las dimensiones/ de un planeta aterrado y solitario/ cuando
exija su trago le serviremos/ un poco de este cántico/ en una copa de aire.

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